Lo que sé de mi y siempre me lo negaré

A veces pienso que mi vida está hecha unos zorros. Otras veces no lo pienso, lo sé.

Últimamente cocino el dolor por la pérdida de quien me dio la vida, utilizando la crisis de los cuarenta como guarnición, lo aliño con un síndrome postvacacional y lo condimento con una abstenia primaveral que llega con varios meses de retraso. Todo ello me produce ese dolor físico en la boca del estómago que uno no sabe bien si es pena o gastroenteritis. Lo que sí sé es que no se alivia ni con lágrimas ni con un tremendo muñequito de barro.

Y, aunque siempre negaré haber escrito esto, sé otras muchas cosas.

Sé que mi existencia está llena de carencias, de vacíos que ignoro cómo llenar o que – simplemente- me faltan cojones para hacerlo.

Sé que la generosidad que no escatimo con los extraños no indemniza la mezquindad que me sobra con quienes me quieren.

Sé que soy el primero en saltar del tren para salvarme sin ningún rasguño aunque lo haga descarrilar y me subo al siguiente sin importarme el destino, porque intuyo que nunca llegaré.

Sé que soy un poquito insociable y que detesto la soledad que, a pesar de todo, no dejo de perseguir.

Sé que tengo una sombra negra. O que una sombra negra me tiene a mí.

Sé que quien escribió el libro de mi porvenir es un hijodeputa que fotocopió la misma página cientos de veces.

Sé que la inspiración que me asalta en los principios, siempre se convierte en exasperación en los finales.

Sé que la decisión que me sobra para lanzarme al vacío, me falta para aprender a vivir sin conflictos.

Sé que tengo buen corazón, aunque es de cartón-piedra.

Y también sé que necesito relajarme en cuerpo y mente, y sobre todo, aliviar mi espíritu. Pero ignoro cómo hacerlo o –simplemente-, me faltan cojones para ello.

En tren a la feria

- ¿Alguna vez viajaste en un ferrocarril con otra persona, sentados frente a frente, cada un en su ventanilla?

- Creo que sí. Ahora no recuerdo la ocasión precisa. ¿A qué viene eso?

- ¿No te fijaste que si las dos personas se ponen a comentar el paisaje que ven, el comentario del que mira hacia adelante no es exactamente el mismo que el del que mira hacia atrás?

- Te confieso que no me fijé nunca en ese detalle. Pero es posible.

- Yo en cambio me fijé siempre. Porque desde niña, cuando viajaba en ferrocarril, me apasionaba mirar el paisaje. Era uno de mis placeres favoritos. Nunca leía en el ferrocarril. Tampoco ahora, si viajo en tren, me gusta leer. Me fascina ese paisaje vertiginoso, que corre a mi lado, pero en dirección contraria. Pero cuando voy sentada hacia adelante, me parece que el paisaje viene hacia mí, me siento optimista, qué se yo.

- ¿Y si vas mirando hacia atrás?

- Me parece que el paisaje se va, se diluye, se muere. Francamente, me deprime.

¿bonito ehhhh? No es mío, obviamente. Es un pasaje de “Primavera con una esquina rota” la obra maestra (con permiso de "La Tregua") de mi admirado Mario. Aunque creo que ya lo he dicho en otra ocasión: léanla si no lo han hecho, por favor.

No sé si ya he incluido este fragmento en algún otro post. Es probable, dada mi predilección por Benedetti. Pero me da pereza revisarlos, así que...aguántense.

De todas formas, esto ya lo decía mi abuela usando el refranero: “Cada uno ve la feria según le va en ella” (ya ven, mi güelina, que pasó media vida trabajando como una burra y llevando palos por ser roja, recitando al Marqués de Santillana).

¿Por qué esta entrada? No tengo ni idea. Quizás porque soy un culo inquieto que no hace más que cambiar de asiento en el tren. Vamos, que no se si voy de feria o vuelvo del mercado.

Insolvencia

Hace tiempo que se agotó mi crédito. No sé como pagaré cuando el destino se quiera cobrar mi deuda. Y lo peor de todo es que... continúo firmando cheques sin fondo.

Mamá

Rendirse nunca fue una opción. Ni aún cuando sabía que tenía perdida la batalla. Por eso, al final, ganó la guerra: siempre la recordaremos como la increíble y valiente mujer que fue.