Volvió (y 3)

Dos décadas de lucha. Dos décadas que se pueden resumir en cuatro tratamientos de quimio, un autotransplante de médula, una extirpación de tiroides, una reducción de estómago, una operación a corazón abierto y muchas, muchas ganas de seguir aquí. De vivir.

Debe tener, sin duda, el expediente médico más tocho de toda la red hospitalaria expañola. Y ahí sigue, intentando sacar el máximo provecho a cada día que pasa, exprimiéndolo a tope, algo que sin duda aprendió a fuerza de sufrimiento.

Peleando, pero sin dejar de ser lo que es desde el primer día que la conocí: una madre con todas las de la ley. Preocupada, como casi todas las madres, por que sus hijos:

1. Coman bien ("ay fíyu, que flacu te veo"). No pocas veces, cuando voy a visitarles unos dias, a la vuelta me encuentro la maleta atiborrada de tupers varios (vamos, que me para la guardia civil y me detienen por contrabando de droga de la dura).

2. Encuentren con quien compartir sus vidas (¿"y esa neña, que tal, estáis bien?" Si mama, la neña, bien, yo bien, todo bien. )

3. Tengan trabajo, y si pudiera ser fijo y pa los restos, mejor ("ay, el tu hermanu no acaba de encontrar nada fijo, no sé yo"...pues anda que no vive bien, el tío).

Pues eso, una madre estándar en su trabajo de madre. Pero una supermadre en su tarea de vivir. Claro que, nada sería lo que es, si no fuese gracias a mi padre (el hombre al que algún día quisiera parecerme). Él es el soporte real de todos, aunque siempre desde un segundo plano. Sin él nada sería igual.

Necesitaba escribir esta entrada y las dos anteriores. No voy a seguir con el tema, al menos de momento, porque entiendo que a nadie le gusta leer penas y melancolías, que la vida de uno ya tiene bastantes ratos chungos, como para andar jodiéndosela con historias tristes de los demás. Pero de verdad: necesitaba escribir sobre mi madre.

Volvió (2)

El fin de semana fui a visitar a mis padres. Miedo, consternación y una importante dosis de impotencia por la mala noticia, pero ni atisbo de cobardía. Más al contrario, una fuerte convicción en la necesidad de sobreponerse y pelear, que me llegó a estremecer. Es la quinta vez. Quizás por eso se asume el golpe con más serenidad, aunque la procesión siempre va por dentro. Quizás por eso le resta importancia a verse obligada a ser, una vez más, una superviviente.

Mañana ingresa en el hospital para hacer una biopsia y un nuevo escaner. Confiemos en que los resultados nos dibujen un futuro alentador, dentro de lo que cabe esperar.

Volvió

Estoy triste. Más que tristeza, es pena, mucha pena. Ha vuelto. Hace ya casi 20 años que llegó por primera vez y, aunque en varias ocasiones se retiró derrotada, sólo fue un engaño. Simuló desaparecer de nuestra vidas, pero nunca lo hizo por completo. Siempre ha regresado, cuando menos lo esperas, cuando estas más confiado, cuando crees que por fin una justicia divina la ha borrado del mapa. Pero siempre vuelve. Y ayer lo ha hecho. No sé si ya por cuarta o quinta vez, ayer volvió. Ayer mi madre me llamó para contarme que de nuevo le habían localizado un rebrote del maldito linfoma no hopkins.

Aguanta, madre. Sobrevive una vez más.

No eres ella

No eres ella, pero no te imaginas cuanto te acercas cuando te alejas, cuanto te pareces cuando desapareces, cuando no eres tú, sino una maldita evocación de ella, un recuerdo triste de momentos que juré extraviar y que hoy has reinventado. O quizás es que yo sigo siendo él. Sólo que algo más viejo y, quizás, sólo quizás, bastante más terco.

Pe(s)cando en Semana Santa

Como era Semana Santa, pecar no pecamos mucho. Pero pescar...uffff.... pescamos unas torrijas quepaqué.

Diez toneladas de pulpo y cinco o seis hectolitros de albariño.

No te digo na y te lo digo to.

Publicado en La Nueva España, 13 de abril de 2009

Fabes con almejes, the winner

… An de güiner issssssssssssss…

¡Peeeeedrooooo!!!

(uy, perdón)

¡¡ La fabada con almejas !!

(o , para los que ya le tenemos confianza, les fabes con almejes)

Por aclamación popular, como ganadora indiscutible de la encuesta de la pasada semana, incluimos este portentoso milagro culinario en el inventario de clonables. Recurriré a un antiguo compañero de estudios, al que apodábamos “El Mesías” (sus padres regentaban una panadería y una piscifactoría), para que obre el milagro de los panes y los peces con les fabes y les almejes.

La mejor manera de comerse una almeja

En segundo lugar de los famosos clonables se encuentra (pero que saaaaaabios son los blogeros, virgendelamorhermoso) SERVIDOR de ustedes y de les fabes con almejes. Gracias, gracias, no me lo merezco, snifff. Aunque estoy seguro que uno de los votos es de Superchurri...y si Supermadre supiese manejar la internete, otro voto sería suyo. Pero puesto que no es así (la imágen de Supermadre agarrada a un ratón sería de alucine..pero bueno, tampoco la veía haciendo un sudoku y hoy es campeona mundial del pasatiempo chinorri Si ya sé que es el invento de un japonés, pero ¿a caso tú los diferencias si los ves por la calle?) pues al menos hay dos desconocidas incautas que han votado por mi clonación La estadística dice que la probabilidad de que uno de los votos sea de un gayer es mu mu mu mu mu baja. Afirmo.

Aunque en este caso, el milagro de la clonación ya está hecho. Sí, mis queridas dos votantes que-no-son-Superchurri, les anuncio que los mimmos ojos verdes limón limonero, el mimmo mentón a lo Kirk Douglas, el mimmo metronoventaypico, el mimmo culito de acero (pulido), la mimma figura tipo modelo macizo de cool water, el mimmo pechochapa, los mimmos brazos herculíneos, la mimma cabellera rubiaca al viento, el mimmo paquetorroqueasusta (bueno, el mimmo, el mimmo, no... parecido) se los pueden encontrar en mi hermano gemelo Dos. Eso sí, el pobre carece de mi gracejo, simpatía, inteligencia, don de gentes, resistencia amatoria y modestia inusitada. Tampoco iba a ser perfecto, tú.

En tercer lugar se situan, empatados a dos votos, la abeja Maya y la... arfffff...vecina buenorra del quinto... sin comentarios. La prueba irrefutable de que sólo dos dos tios votaron en la encuesta. Y uno era yo.

El siguiente, Benedetti, con un sólo voto. Pero a este no le hacen falta, ya está clonado.

En último lugar, y sin ningún voto, el megamacho Michael Knight. ¿Pero que les pasa a las mujeres modelnas? ¿Ya no les ponen los tios con esos vaqueros subidos marcando paquete, esa camisa abierta enseñando el pecholobo, esa melenorra peluquera, esa cazadora de skay negro apretá y esa pinta gañán que se caga la perrita? ay, que poco gusto tenéis coooooñe. Pobrecito Mich. Kit, Kit, te necesito, ven y consuélame, ay.

Y para que se vea que la competición fue sana y no hubo malor rollos, aquí os dejo con una instantanea de la entrega de premios (como veréis andaba yo en otros menesteres y Superchurri se ofreció muy divinamente a sustituirme en el evento..pero que güenica que es). Que susvaya bien.

Polisemia mortal

Le dio un tirón en el trapecio derecho. En otras circunstancias, en otro momento, en otro lugar, algo sin mayor importancia. Nada que no se aliviara con un analgésico o, si el dolor persistía, con una visita al imbécil del fisioterapeuta, un payaso, aunque de manos prodigiosas. Pero aquel tirón en el trapecio, al salir del triple mortal sin red, resultó fatal.

Noches de cines y ci(e)nes de sidras

Han sido millones y millones de desorientados los que pasaron por aquí buscando una tercera versión de los hechos contados (tan divinamente) por Marisabidilla y La Reina de la Miel en sus festivas crónicas del pasado fin de semana. Así que no me queda más remedio que recurrir a mi habitual gracejo ¿¿¿lo qué?? para contaros la verdad, toda la verdad y nada más que la verdad del encuentro entre tan in-sig-nes y re-pu-ta-das blogueras, en el que YO estuve presente.

Porque sí, queridos lectores, lo han adivinado: la Reina es, ni más ni menos que… (abran bien los ojos, aguanten la respiración y muéranse de envidia)...

¡¡la Superchurri!!

Y tras esta revelación, vamos con la auténtica versión de los hechos acontecidos. El encuentro fue de cine. De cine de terror, porque además del acojone inicial (meca, ¿y son unos sosainas y nos dan la noche? tu tranqui reina, que con mi habitual encanto seguro que no nos aburrimos.. Ay madredelamorhermoso, me llevo el spray antipelmas, fijo), lo cierto es que nos lo pasamos de miedo.

La película, aunque empezó siendo Cita a ciegas, enseguida transmutó en Rocky, o más mejor (miren esto y vean porqué, ¡qué es lo que se mete este hombreee!!!), Cinderella Man, Toro Salvaje o una de esas de andar ostiando a la peña. Una vez hechas las presentaciones, saltamos a la lona en la sidrería “el manzanu” de Gijón (que no es el Madison Square Garden, que es mucho mejor, dondevasaparar) con una mesa madera y mantel de papel a modo de cuadrilátero.

En una esquina del ring, los púgiles pucelanos Marisabidilla, Marido y los asturianos La Reina y De2en2, vistiendo calzón blanco (al menos servidor…y no, juro que no era el de la goma roída por un animalaco). En el otro rincón, a calzón quitado, un quintal de pastel de puerro, una ración pulpo a la gallega que acojona de sólo mirarla y la campeona mundial de los pesos pesados, la supercrepa de setas con cabrales, asistidos por litros y litros de sidra y cafeses y chupitos varios.

Por delante varios rounds y pocas probabilidades de salir indemnes de un “sidracrucis” que pa qué. Vamos, un intento (fallido) de inmolación al estilo La Gran Comilona, eso sí, con productos nacionales y sin la orgía lujuriosa, que la confianza no daba pa tanto y estábamos en un lugar púb(l)ico.

A medida que avanza el combate, La Reina sufre una mutación continua: comienza en la categoría de los peso Gallo “hoy me lo bebo todo”, se transforma en peso Mosca "ummm ahí hay un viejuno que me mira, me estoy mojjjqueando”, se pasa a los Supermosca "churri, foy a fefer otro culin de sibra...hics..” y termina como peso Pesado “odro chubito cagüenrosss, odro chubito, odro chubitoo”.

Entre tano, la Mari está a punto de tirar la toalla al final del quinto asalto, tras el gancho de derechas que le lanza el enésimo culín de sidra, pero jutttto cuando está contra las cuerdas suena la campana y Marido le asiste con una copa de asquerosa refrescante agua. La Mari se nos viene arriba, remonta cual Mickey Rourke en The Wrestler (por cierto, ¿Quién es el asesor de imagen de este tipo?? Madremiadelalmaaa..que alguien se lo cargue ya!) y hasta acaba dando un crochet de aúpa a un chupitazo de manzana verde que te quiero verde.

En fin, que nos pusimos jartos hasta el punto de reventar como el personaje de los Monty en El sentido de la Vida. Y para rematar la conmemoración de tan grato encuentro, seguimos a base de birras, ronesconloquesea y otros menesteres de origen africano (multiétnicos que somos, oyess) hasta terminar la noche como el Cage en Leaving las Vegas, chapando bares con una kurda que se caga la perrita. Y si no, vean, vean en el reportaje gráfico del blog de la Reina como acabaron la Mari y la susodicha. Y eso que yo las veía cada vez más guapetorras, mira tú…

Bueno, ahí no acabó la noche…ejem… lo que ocurrió entre la Reina y yo (uy, me he puesto monárquico sin querer, ustedes me perdonen) en la intimidad de la nuí después de despedirnos de los marisabidillos, ya no lo recuerdo mu bien. Pero no me digan por qué, me vienen a la cabeza escenas de El fontanero, su mujer y otras cosa de meter… o esperen...¿eran de Se fue en busca de trabajo y le comieron lo de abajo? Mmmm..no sé, la noche me confunde.. (y sí, he visto las dos…y sí, las he visto ENTERAS).

Ay, pero el fin de semana de cine no acabó ahí, no, queridos amigos: al día siguiente, después de desayunar cuando tocaba almorzar y de almorzar a la hora de merendar, ¡¡más de lo mimmo!!. Que las cosas, si se hacen, hay que hacerlas bien, que connnññoo. Total, que nos reencontramos con los marisabidillos en una cervecería (¿¿dónde si no?? ¿en una biblioteca? JÁ, inocentes, las bibliotecas no abren los domingos) y como si viviésemos atrapados en El día de la Marmota recalamos en otra sidrería dispuestos a Volver a Empezar y ponernos deficientes a base de (viiiiiiirgendeleconomato), llámpares, chipirones, lacón con grelos y por supuesto, sidra a espuertas..

En fin, un findesemanamemorable. Tanto que tendremos que tomarnos la revancha y hacer un remake a finales del verano. Ya sus anunciaré el combate, pero esta vez será en Pucela y con lechazos y litros y litros de Ribera como contrincantes.

The End.