Gomorra o modorra

De verdad les digo que estuve a un tris de titular este post algo así como “manual práctico de la autofelación” “chúpatela tu mismo”, “cómo puedes mamártela en 10 pasos”, o “autoayuda: lámetela y disfruta”. Y ustedes se preguntarán ¿por qué habría de ser tan soez si de lo que quiero hablar es de un libro?. Pues muy fácil: sería sin duda la entrada con más visitas del mundo mundial (bueno, vale, la entrada con más visitas de este blog).

De hecho, el post que titulé –inocentemente, lo juro- “autofelación a 200 km/h.” es con muuuuucha diferencia el que más visitas recibe al cabo del día. Por ejemplo, en las últimas 24 horas, 18 internautas de las más diversas nacionalidades han caído por aquí tras buscar en ese peazo oráculo llamado Google el término “autofelación”. Lo que sin duda les permitirá sacar dos rápidas conclusiones:

• Este blog no lo visita ni el Tato


• El mundo está lleno de personajillos rarunos, practicantes del "Do It Yourself", que acabarán retorciéndose de dolor, con el mazapán en la mano y el espinazo roto.

Pero bueno, este es un post serio... cultureta, incluso. Vamos, que como les he dicho, voy a hablar de literatura (para los que han llegado aquí buscando en google la forma de practicar una autofelación, no se vayan, quédense y quizás comprueben si es cierto es el dicho “la cultura te la pone dura”).

A ello. Quiero darles mi opinión sobre el último libro que he comenzado a leer (al igual que el último comentado, también editado por el Círculo de Lectores, que uno no va a dejar ahora de ser fiel a las tradiciones familiares).

Hasta la página 151. Más ha sido imposible. Miren, lo he intentado, pero no ha podido ser. No he podido pasar de esa página.

Mal asunto cuando en mis 20 minutos diarios de lectura obligada, en lugar de llevarme a la Roca el texto en cuestión, prefiero leer un periódico atrasado, un manual sobre tractores o directamente la etiqueta del gel del baño. Señal inequívoca de que el libro me aburre y no lo voy a terminar. Por mucho empeño que ponga.

Y eso es lo que me ha pasado con “Gomorra”, la novela (¿novela?) de Roberto Saviano.

No es que el italianico escriba mal. Utiliza una narrativa correcta, sin simplonerías y sin emplear tampoco una retórica retorcida o pretenciosa. Su relato no es soso ni cae en la ostentación, no pretende embaucarnos con ficciones anodinas o demasiado inverosímiles ni abusa de estereotipos o modelos trillados. Es más, determinados pasajes del texto pueden llegar a engancharte por el interés que suscitan algunos de los hechos narrados. Ni si quiera se puede decir que la traducción sea mala o que la letra de imprenta sea demasiado pequeña (esto, que parece una chorrada y posiblemente lo sea, para mí tiene su aquél, que quieren. Quizás por eso soy seguidor acérrimo del Círculo).

Entonces…¿por qué no he pasado de la página 151? Verán, el tal Saviano es un napolitano que sabe un güevo sobre la camorra a base de investigar y vivir a pie de calle la realidad de un submundo que a algunos nos queda ciertamente lejos. Y son estas vivencias las que le sirven de base para escribir “Gomorra”.

Pero el problema es que se trata de un investigador de corte universitario (filósofo pa más señas) que ha realizado diversos estudios y publicado reportajes periodísticos. Y cuando se ha puesto a escribir su primera novela, pa mí que lo ha hecho de la única forma que sabe: igual que si se tratara de un artículo de investigación.

Sin línea argumental ni trama (al menos yo no la he visto y me he chupado casi medio libro), con una ondanada (y digo ondanada, no andanada. Soy un gañan ¿¿que passssa???) de datos, nombres y fechas que saturan hasta al más bendito y con cierto toque vanidoso por parte del autor, las ¿historias? que relata estarían bien para una colección de reportajes periodísticos publicados en varias entregas (eso sí, con menos referencias a fulanos, lugares y fechas, porelamordedior, que no es una guía de teléfonossssss). Pero para ser editados todos ahí junticos, en una sola dosis....uf..demasié pal cuerpo: al final la Gomorra acaba produciendo una modorra que se caga la perrita.

zzzzzzzzzzzzzzzzzz....

En fin, que como libro de consulta es estupendo si quieres doctorarte en camorrismo, iniciarte en el mundo del facinerío (este término no existe, pero que bien suena, oigan) o ligarte a la Pantoja (¡oh, que sutil que soy!). Pero para disfrutar de los 20 minutos de matutino relax y solazamiento (esta palabra tampoco existe, es que hoy estoy de una inventiva que pa qué), con las posaderas suspendidas en el vacío y las piernas agarrotás… pues como que no.

Ahora me he puesto con el primero de la trilogía del Stieg Larsson -"Los hombres que no amaban a las mujeres"- que hasta las lectoras más reacias lo recomiendan después de leerlo. Ya sus contaré pero no sé porque me da que el gusto por esta novela tiene que ver con el sexo (no con el sexo en que estáis pensando, sino con el sexo -género- femenino o masculino del lector).

Por cierto, no he visto la película de Gomorra. Pero me da que, o es un truño, o poco tiene que ver con el libro.